Recuerdos del futuro

Historias de la historia

2012-01-26T09:58:00.000-08:00

Obvio, obvio

que me vuelvo loca con la historia de Berlín.

Además de la historia de los Hochenzollern, los reyes prusianos,

que son todos increíbles y raros

(está el rey gordo, al que le gustaban las minas, la música, el teatro y la comida

-en todo eso no hay nada raro-

el rey soldado, hijo de una hedonista que se cagó en la cultura familiar

para tener el ejército más grosso del mundo,

Federico el grande, que odiaba a su papá y era muy sensible

pero muy rey a la vez, y así, etc)

además, claro, está el muro. Hay fotos y hay historias

que me gustaron y que quiero compartir,

obvio, claro, con mis amigos.

Cosas que no sabía y que quizá conozcan

cosas insólitas y tragicómicas

y otras muy tristes, que parecen escritas

más en la épica de la ficción que en la realidad.

Lo que me gusta

acá

para mis amigos

con fotis y bla bla. :)

CÓMO ARRANCÓ TODO

En un toque.

Contrariamente a lo que yo pensaba, el muro no dividía una zona de otra ni separaba literalmente en dos Alemania, sino que rodeaba Berlín occidental. Berlín no fue la capital alemana sino hasta hace un par de años: hasta 1999, el centro del gobierno funcionaba en Bonn. Pero la ciudad, luego de la segunda guerra, quedó como una isla en medio de la República Democrática Alemana. Francia, Inglaterra y USA por un lado como la República Federal Alemana (RFA) y la URSS por el otro (RDA) se repartieron el país como una torta: una parte para cada uno (claro que el oeste para los tres amigotes y el este para los bebevodka)

Lo mismo pasó con Berlín. Pero Berlín estaba metida -y muy- en la parte perteneciente a la URSS. Por lo que en un mar (mar FIGURADO!) de Alemania comunista, Berlín era una isla mitad ocupada por los aliados ganadores de la guerra y mitad por los rojos de la URSS.

El tema es que a los rojos se les empezó a ir gente. Gente, por ejemplo, excelentemente formada en las escuelas de la RDA que se daba cuenta de toda la papa que podía ganar trabajando para los cerdos capitalistas que estaban listos para comprarles el alma cuando terminasen sus estudios pagados por el régimen comunista, y que preferían irse a ganar una fortuna en vez de quedarse viviendo el los monoblocs en serie del este.

Y desde la fundación de la RDA hasta 1961, cuando se les ocurre la idea genial, se tomaron el palo desde la RDA a la RFA más de un millón de personas, lo cual para los 10 o 12 millones, no me acuerdo, de personas que había en Alemania del Este era, claro, una bocha.

Entonces Herr Honecker dice ''loco, tranca, yo me ocupo'' e idea el famoso muro. El tema es que en una noche cortan el paso del oeste al este. Listo, basta, acá no se pasa más. Pararon un par de trenes, hicieron bajar a la gente y le dijeron ''Muchachos, se acabó la joda, se vuelven a su casa ahora mismo''. Obvio que aunque fuesen un toque rusos lo alemán no se los sacaba nadie, así que a esa gente le devolvieron hasta lo que costaba el boleto de tren, porque una cosa es encerrarte 30 años y otra muy distinta es cagarte un par de marcos del pasaje de tren, ojo.

La cosa es que en una sola noche llenan de alambrado de púa todo el perímetro de Berlín Occidental. Claro, qué hacen los tipos: ponen la barrera para impedir el paso a 1,5 m, más o menos, de la frontera legal, dentro de su territorio. Cosa de que los berlineses occidentales no pudiesen decir ni mu. Encierran media ciudad casi al cantito de ''el aire es libre, no te toco, toco el aire, no te toco''

DESERCIÓN

El otro día compartía con la Bosche esta foto que está tremenda.

Este tipo es Conrad Schumann, un soldado del este que al tercer día de ver cómo venía la mano dijo ''no, man, yo mejor me voy, chaucito y que les garúe finito'' y saltó en plena calle con lo puesto hacia el occidente. Tenía 19 años. Lo triste es que leí anoche que el tipo se sintió re mal toda la vida, que nunca volvió a tener onda con su familia y amigos que habían quedado en el este, y que hace unos años se suicidó. :( (Porque no sólo se las tomó, sino que medio planeta vio la foto de su deserción)

Algunas casas quedaron en el medio de la división, o sea que entrabas a tu casa por una puerta de Berlín oriental pero sacabas la ventana por la cocina y estabas ya en occidente, por lo que por un par de días varios saltaban de las ventanas de estos edificios hacia la RFA. Abajo los esperaban los bomberos o la policía occidental atajándolos con unas sábanas o colchones para amortiguar la caída.

Cuando la yuta se dio cuenta, tapió puertas y ventanas y desalojó las casas. Basta de fugas.

El muro se fue construyendo de a cachos, claro, porque los alemanes son más máquinas que seres humanos, pero tampoco la pavada. El paso de un lado a otro, sin embargo, se cortó en una noche. Al día siguiente te levantabas para ir a trabajar y chau picho, tenías un rollo de alambre de púa enorme y un mono con un fusil por si te daban ganas de probar saltarlo.

De a poco se fue construyendo un muro, o mejor dicho, DOS muros donde estaba este alambre. Entre ambos muros había una franja que oscilaba en su anchura pero que tenía unos 40 m en promedio. La cosa era pasar esa franja, no el muro. El muro con un toque de energía capaz lo

pasabas. Pero después del muro estaba esta franja, La franja de la muerte (tiene ese nombre, eh, no es que osé yo por las mías ponerle semejante mote), recontra iluminada, con torres de vigilancia y transitada por unos carritos eléctricos que no hacían ni un toque de ruido y que cuando te querías dar cuenta estaban al lado tuyo.

Claro, los de Berlín occidental eran en realidad los aislados, en el sentido literal, porque el muro se construyó al rededor de ellos. Pero claro, estaban bancados por los yanquis, así que...

cha cha chan...

no pasaba nada, porque los muchachos abastecían por vía aérea a la ciudad. Oh yes, imagínense las ganas que tenían de meterle el dedito en el totó a los rusos para gastarse toda esa papa en mantener una ciudad entera. Además, los berlineses del oeste podían re trancas tomarse un avión a donde quisieran. Inclusive a Berlín del Este. Lo que no se podía, era hacer el camino inverso. Ñec.

POSTALES DEL COTIDIANO

El muchacho afortunado cuya suegra vivía en Berlín Este y que se casó con su chica en el Oeste. Saludos, sólo a través del muro de lejitos.

Una señora, acá, saluda desde el Oeste a sus amigos que quedaron del otro lado.

LOS PANKIS

Mientras tanto, Berlín occidental estaba en una situación políticamente algo extraña (porque pragmática y cotidianamente, la cosa más rara no podía ser), ya que tenían muchas desventajas en cuanto a su representación política y eran medio ciudadanos de segunda. Pero como tales no tenían servicio militar obligatorio, lo que hizo que muuucha gente, sobre todo jóvenes, del resto de Alemania occidental se mudasen a la isla rodeada de muro. Algo de eso explica la contracultura que empezó a aparecer desde entonces y que marca hoy la ciudad: en los 60 y 70, Berlín Oeste se empezó a atiborrar de jóvenes punkis y artistas que, más que ninguno, rajaban del servicio militar a la velocidad de la luz.

Los punk y tribus urbanas antisistema coparon Berlín. Algunas más extremas tenían bardo permanentemente con la cana. De hecho, un grupo decidió refugiarse en un pedazo de tierra llamado el Triángulo de Lenne, que era en realidad territorio soviético pero que el muro no había llegado a abarcar. Eran 3 hectáreas. La cosa es que los tipos se establecieron ahí porque claro, la yuta occidental no podía entrar porque era territorio oriental, y los orientales les importaba un pito porque estaba del otro lado del muro y era para ellos una zona abandonada.

Empezó a meterse cada vez más gente en esa zona ''protegida'': cualquiera que tuviese un problema y escapase de la cana iba a este lugar, donde las fuerzas no podían entrar porque era ''otro país''. Hasta que se cortó el chorro un día que la RDA y la DFA transaron y oriente cedió el triángulo de Lenne a occidente. Además de carceleros, botones.

CHAU CHAU ADIÓS

Bueno, acá en el medio pasan una banda de cosas. 30 años. Gente que se las quiere tomar y se las toma, gente que se quiere ir y a la que revientan en el intento:

Gente que se mete en un barco oriental con permiso especial para navegar por el oeste, que secuestra a toda la tripulación y que se disfraza como los marineros originales para poder pasar. Familias que se cuelgan del tren en una de las estaciones fantasma de subte (las estaciones fantasma son aquéllas del este que quedaron en medio del recorrido del subte de occidente y que fueron architapiadas)

Un tipo que secuestra una avioneta y logra aterrizar en el oeste re tranca.

El caso más trágico del que leí en un blog super bueno es el de Peter Fetcher, que tenía 18 y quizo rajarse con un amigo. Le dispararon justo cuando estaba pasando sobre el muro al lado occidental, y cayó al suelo y se desangró durante más de una hora, pidiendo ayuda, sin que nadie lo asistiese.

En total lograron pasar unas 50.000 personas, pero otras 75.000 fueron presas por intentar traicionar a la clase obrera, según las mismas palabras del régimen de oriente. La Stasi, la policía de la RDA (la que aparece en La vida de los otros) hacía permanentes tareas de espionaje. De hecho, se abrieron los libros de actas de la Stasi cuando cayó el muro y mucha gente pudo ir a ver qué denuncias pesaban sobre ellos. La suegra de nuestra guía en la primera recorrida, por ejemplo, se enteró de que su hermana y cuñado la habían denunciado. Y no precisamente por ser una tirabombas o una terrorista o por masturbarse mirando una foto de Nixon, sino nada más que por no estar afiliada al partido. Linda jodita, no?

LA CAÍDA ACCIDENTAL DEL MURO

Todo, parece ser, fue casi un mal entendido.

La cosa se empezó a poner medio jevi metal y la gente a romper mucho las bolas. Los del oeste podían ir para navidad a ver a sus familiares y amigos al este, pero después se volvían tranca a sus casas a tomarse una Coca y ver a Los tres chiflados en la tele. No así a la inversa.

La cosa es que en noviembre del 89 se juntan los capos de oriente y dicen ''viejo, la gente está como loca, qué hacemo qué''. Y resuelven crear unas visas especiales para visitar Occidente por un solo día. Entonces el 9 de ese mes por la tarde ponen a un muñeco llamado Günter Schabowski, que no había estado en esta reunión, a comunicar la medida que entraría en vigencia el 10 de noviembre, al día siguiente.

La cosa es que a Schabowski, en plena conferencia, un periodista le pregunta a partir de cuándo la gente podía ir a solicitar el pase. El tipo, que o no lo sabía, responde medio apretado: ''Desde ahora mismo''.

Claro, todo el mundo, y sobre todo todo Berlín oriental, estaba mirando esa transmisión. Todos. Y todos, o muchos, casualmente, se las querían tomar. Entonces los alemanes del este agarran y van para el muro, donde los guardias no tenían idea de la medida que entraba en vigencia, claro, al día siguiente. Y la gente se agolpa, y los de la Stasi no bajan ninguna orden. Finalmente se abren los pasos porque el tumulto es enorme y no hay ninguna orden ni positiva ni negativa desde arriba.

Cuando la gente pasa se arma LA fiesta. Se reencuentran familias y amigos y las cantinas y bares cercanas al muro regalan cerveza. La gente misma comienza a derribar el muro. MstislavRostropovich, un alto cellista, se pone a tocar al lado de la gente que derriba de uol (the wall) para darles ánimos.

En fin, después pasan mil cosas. Los alemanes que viven en el viejo oeste siguen pagando, hoy, un impuesto extra para la reconstrucción de muchas zonas del este. Los departamentos que, en su momento, entregaba la RDA y que eran mucho mejores que la mayoría de los del oeste porque eran más modernos, ahora no los quiere nadie ni regalados. Bah, alguien sí: los artistas y los okupas.

En todo el antiguo recorrido del muro hay hoy en día una doble fila de adoquines que marca por dónde pasó. Más allá de tres tramos grandes de muro, se conservan en el medio de la ciudad algunos fragmentitos de un bloque de hormigón.

Bánquenme unos días que me pongo un poco al tiro con la historia de los Hochenzollern y me mando otro post sacado. Y no, no estoy bajo los efectos de ningún estupefaciente, pero me enteré de estas cosas que no sabía y me gusta compartirlas y aprovecho un rapto de entusiasmo. El que las leyó se ganó mi amor forever. El que no que se curta por &"/|@. No, mentira, yo tampoco lo hubiese leído, pero ya que abandonó la lectura del post a menos de la mitad y no está viendo algo le tenía que decir a ese/!(|@#!oto.

Bueno... me voy a tomar una bier.

Chau.

La voz extraña

2012-01-22T16:10:00.000-08:00

Hay un ensayo de Fabián Casas, que cierra la antología Horla City y que aparece en su último ''Breves apuntes de autoayuda'', que nunca deja de emocionarme un poco cuando lo releo. Dice así:

La voz extraña.

Acabo de cumplir cuarenta y cuatro años y desde los diez que escribo. Al principio escribía historietas que también dibujaba y que armaba en unas hojas de papel que mi papá me compraba en una cartonería que estaba en frente de mi casa. Mi papá compraba el papel y mi padrino —que vivía con nosotros en una casa inmensa y pobre— cortaba las largas hojas hasta que estas quedaban del tamaño de una revista. Ahora se habla mucho sobre el futuro del libro, si va a mudar definitivamente hasta convertirse en una pura realidad virtual. Los chicos que nacen con internet pueden acumular toda la obra de Tolstoi en un pequeño archivo. Y leerla en sus computadoras. Sin embargo, me cuesta creer que vamos a poder dejar de tocar el papel, de olerlo. De conservar un libro en el abrigo. Cuando mi mamá enfermó y murió en un hospital de la obra social de mi viejo, yo paseaba por los pasillos con una edición pocket de Trópico de Cáncer. Como una petaca, lo tenía en el bolsillo de mi sobretodo. Eran los años ochenta y algunos jóvenes usábamos sobretodos negros y zapatones negros. En medio de esos días tan desgraciados, sacaba el libro y le empinaba un trago. La voz de Miller me daba fuerzas. Aún sé de memoria ese comienzo increíble: “No tengo ni dinero ni recursos ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, pensaba que era un artista, ya no lo pienso, yo soy. Todo lo que era literatura se ha desprendido de mí. No hay más libros que escribir.¿Entonces esto qué es? No es un libro. Es un líbelo, una difamación. Es un prolongado insulto, en escupitajo arrojado a la cara del arte, un puntapié en el culo de Dios, del hombre, del destino, del tiempo, del amor, de la belleza…” La voz extraña que le había dictado esos poemas tan increíbles a Rimbaud volvía a hablar en la boca de un expatriado frenético que a los cuarenta años se rebelaba ante el cliché que es nuestra vida.

Uno nace e inmediatamente es arrullado o conmovido por la voz de nuestros mayores, por la voz cansada de los locutores de tv y la voz matutina de nuestros maestros. Pero, paralelo a estos sonidos, se engendra otro tipo de diálogo. Hay alguien hablándonos desde los comienzos de los tiempos, pero pocas veces intercepta nuestros destinos. Cuando eso sucede, el mundo se convierte en un lugar oscuro y peligroso, donde también está la salvación.

A esto, que voy a llamar la Voz Extraña, no se lo puede definir, pero se lo reconoce. Tiene las características de la poesía. Y a veces se la puede aislar del cuchicheo incesante de nuestro ego. Desde que nos levantamos hasta que nos dormimos, la máquina se pone en marcha y se activa nuestro diálogo interno. Ese diálogo construye el mundo en el que vivimos. Nos dice quienes somos, qué cosas tenemos que conseguir y trata de que lo sigamos al pie de la letra. Quiere que seamos lo que todos esperan que seamos, y que nos reproduzcamos y listo. Una vez conseguido esto, nos abandona con las cuentas impagas y el matrimonio en el horno. Es la Voluntad ciega que está acá sólo para seguir estando y nos hace muy desdichados. Nos hace esclavos.

Cuando escribo algo, tengo como mínimo dos sensaciones: una, que es algo escrito por mí, que me satisface y me representa. Tengo, después un largo tiempo haciéndolo, cierto oficio. Cualquiera adquiere una habilidad si se empecina en eso. El periodismo, por ejemplo, es puro oficio. Pero resulta que uno siente que el escritor debe ir siempre en contra de su habilidad. De manera que esos textos que parecen tan redondos y buenos son en realidad falsos amigos. Así que los dejo de lado o los intervengo hasta que escapan a mi control y empiezan a drenar la voz extraña. Entonces los relatos o los poemas me empiezan a dar verguenza ajena, incertidumbre y todas esas sensaciones con las que es mas difícil convivir. Ahí sé que —mas allá de los logros— estoy, como quería Kerouac, en el camino.

Vladimir Nabokov decía que la literatura empezó un día en que un pastor entró en la aldea gritando que venía el lobo, sabiendo que eso no era verdad. Es una buena definición pero está sostenida en un registro moral que me molesta. Asocia la literatura a la mentira. Un libro de ensayos deVargas Llosa sobre autores que lo conmovieron se llama “La verdad de las mentiras”. Sigue en la misma línea de flotación. Hace muchos años volví del colegio y le dije a mi madre que había un chico con unas orejas de burro ortopédicas. Mi mamá me dijo que era porque no estudiaba. Todavía hoy recuerdo la cara de ese chico que nunca existió. Tenía pelo marrón, dientes grandes, un guardapolvo que le quedaba apretado y estaba de pie en la puerta de entrada del Martina Silva de Gurruchaga, justo donde pegaba el sol. Le brillaba el armazón de metal que sostenía las orejas de burro inmensas, que eran de piel. Como ustedes comprobarán, yo no estaba mintiendo: simplemente, como en la Edad Media, como muchos otros chicos del mundo, tenía visiones. Antes de aprender a leer, ya tenía revistas de Batman. Estaban editadas por la editorial mexicana Novaro. Recuerdo una especial en la que en la tapa Batman se posaba por encima de una gran claraboya de vidrio. Debajo, mirándolo asustado, estaba el Guasón. De la boca de Batman salía un globo blanco de texto. Creo que pasé tardes larguísimas imaginando qué le estaba diciendo al Joker. Aún hoy, cuando voy al Parque Rivadavia a buscar libros viejos, me fijo entre esas revistas mexicanas que ahora son material de coleccionista, para ver si doy con la dichosa tapa. Poco antes de terminar la primaria me pasé las mañanas viendo un programa donde el mago Fantasio realizaba trucos en vivo, en un estudio repleto de chicos. Tenía un truco especial que me volvía loco. Juntaba chicos que seleccionaba del público y los ponía a sus costados. Acto seguido, decía, “ahora voy a pesar 200 kilos”. Y se tiraba al piso y los chicos no lo podían ni sostener ni levantar. Repetía esto varias veces pero bajando cada vez más de peso, hasta que decía: “ahora voy a pesar 20 kilos” y cuando se tiraba al piso, los chicos no sólo lo sostenían sino que lo hacían flamear. Le pedí a mi papá que me comprara la caja de trucos de Fantasio, pero el Gran Truco no estaba. Podías hacer desaparecer un pañuelo, fingir que cortabas un dedo y lo volvías a poner en el mismo lugar, pero nada del Gran Truco. Pasaron algunos años y coincidí en la colonia de vacaciones con un chico que había sostenido a Fantasio en el programa. Me lo comentó mientras nos cambiábamos en el vestuario para entrar a la pileta. Le pregunté, impaciente y nervioso, si todo estaba arreglado con el mago, eso de tirarse y no sostenerlo, etc. El me dijo: “No. Era increíble. ¡De pronto el tipo no pesaba nada!” Eso me mató. Sentí que en algún lugar había una estafa, pero que era en realidad encantadora. Ese mismo poder de extrañeza encontré después en la literatura.

No quiero decir que esto sea la Voz Extraña, ya que nadie sabe qué es. Pero sí que ese estado de encantamiento le es propio, la propicia. Es imposible que todos esos tipos hayan entrado a Troya en el caballo de madera como si nada, pero la imagen es poderosísima y sin duda habla de algo que pasó hace mucho tiempo y que es funcional al costado más inquietante de nuestra humanidad. Quiero decir que hay cosas que suceden en el mundo y hay cosas que sólo pasan en el espíritu. Y el Espíritu, como todos sabemos, sopla donde quiere.

Esta cualidad del Espíritu de elegir a quien se le cante para ser su intérprete, no es un hecho que debamos tomar a la ligera. Es un lugar común suponer que los llamados artistas o locos son los que suelen tener una visión especial del mundo. Esto no es así. Puede haber artistas que hayan sufrido por una aguda sensibilidad, pero lo cierto esa que la Voz Extraña le toca a cualquiera. Veamos algo que escribió León Bloy: “No hay en la tierra un ser humano capaz de declarar quién es. Nadie sabe qué ha venido a hacer a este mundo, a qué corresponden sus actos, sus sentimientos, sus ideas, ni cual es su nombre verdadero, su imperecedero nombre en el registro de la luz…”. De manera que encontrarse con la Voz Extraña no es como respirar sino como ser respirado. No la podemos llamar, pero si podemos propiciarla vaciando nuestro canal. ¿Cómo se hace esto? Bajando el ego hasta el mínimo, liberándonos de los apegos que nos esclavizan y volviéndonos inaccesibles. Hay que buscar el equilibrio, no la inteligencia. Y todo esto se logra con disciplina. Sé que estas palabras suenan a la basura de la autoayuda, pero no puedo expresarme mejor y les pido disculpas. Tal vez deba pasar de nuevo de lo abstracto a lo concreto.

La cruza entre el pensamiento hindú y chino se dio en el siglo I después de Cristo por medio de las enseñanzas budistas. Como resultado de esas dos modalidades surgió el Budismo Zen. El Budismo Zen llegó al barrio de Boedo de la mano del padre del Japonés Uzu, quien vino a la Argentina después de la Segunda Guerra Mundial. El Japonés Uzu iba al colegio conmigo y no se llamaba Uzu sino Kimitake Hiraoke, pero todos, vaya uno a saber porqué, le decíamos Uzu. La llegada de la familia Uzu fue por escalas. Primero vino el padre para inspeccionar el lugar y ver si podía probar suerte. Lo ayudó la comunidad japonesa y rápidamente pudo ponerse una tintorería. En Osaka, su lugar de origen, tenían una bicicletería. Cuando Uzu, el hermano y su madre arribaron al aeropuerto de Ezeiza, los sorprendió que el hombre que los estaba esperando fuera melenudo, un beatle japonés. “Estoy tratando de pasar desapercibido, de parecerme a ellos”, les dijo el padre para tranquilizarlos. El padre era cultor del zen y solía relatarle historias de ese tipo al japonés Uzu. Ya en el colegio, él nos la contaba a nosotros. De esta manera, nacía el Boedismo Zen. Uzu solía decir estupideces de este tipo: “Antes de encontrar mi camino, yo era el camino”. O relataba las andanzas de Bokuden, un samurai cultor del arte de la no espada. En el secundario armamos un equipo de fútbol que se llamó Boedo Juniors y que salió campeón del torneo de la parroquia Santa Amelia. Uzu jugaba de delantero, era grandote, veloz y difícil de marcar. Antes de entrar a la cancha, nos instruía en Boedismo Zen. Esa era la charla técnica. Con el tiempo, al igual que el padre, se dejó crecer el pelo y se hizo plomo de una banda de heavy metal. Una noche iba con un amigo en un auto y alguien en otro auto los empezó a perseguir. Nunca se pudo saber por qué el perseguidor empezó a tirar tiros y uno rompió el vidrio trasero del coche y entró por la cintura de Uzu y salió por el abdomen. Lo partió al medio. Igual sobrevivió, pero este hecho dividió su vida en un antes y un después. Dejó la banda de metal, se cortó el pelo y se puso a estudiar filosofía. Ahora da clases sobre Deleuze en la universidad. Creo que lo importante no es lo que dicen los protagonistas, sino lo que dicen los trazos de las vidas de los protagonistas. Samuel Taylor Coleridge estaba soñando el poema de la construcción del palacio del Kubla Kan en un día de verano de 1797. Hasta que un hombre venido de una localidad cercana lo despertó. Coleridge perdió el hilo del poema que la Voz Extraña le había estado transmitiendo, pero con lo que recordó publicó unos cincuenta versos rimados. Más que el fragmento lírico que dejó para la historia, me gustan las circunstancias en las que se desarrolló la escritura. La Voz Extraña suele hacer karaoke con nuestros destinos.

Fabián Casas

2012-01-19T12:08:00.000-08:00

Futuro cercano

2012-01-18T09:33:00.000-08:00

El testigo

2012-01-15T16:54:00.000-08:00

En la vida de todos los seres humanos hay un testigo al que conocemos desde jóvenes y que es más fuerte. Hacemos todo lo posible para esconder de la mirada de ese juez impasible lo deshonroso que abrigamos en nuestro seno. Pero el testigo no se fía, sabe algo que nadie más sabe. Pueden nombrarnos ministros o concedernos el premio Nobel, pero el testigo tan solo nos mira y sonríe. Todo lo que hace una persona en la vida acaba haciéndolo para el testigo, para convencerlo, para demostrarle algo.

Sándor Márai

La mujer justa

Mi primera vez

2012-01-15T03:49:00.000-08:00

La pieza

La ciudad

El Berliner

Y, como después de casi toda primera vez, necesito que me abracen y que me digan que me queiren.

Tuco de francés ♪

2012-01-05T13:36:00.000-08:00

2011-12-22T21:14:00.001-08:00

Es humano querer lo que necesitamos, es humano desear lo que no necesitamos pero nos resulta deseable. Lo que es ya enfermedad es desear con igual intensidad lo que es necesario y lo que es deseable, y sufrir por no ser perfectos como si se sufriera por no tener pan. El mal romántico es querer la luna como si hubiera alguna manera de obtenerla.

Fernando Pessoa,

El libro del desasosiego.

random emocional

2011-12-21T15:10:00.001-08:00

A vos,

2011-12-19T12:04:00.001-08:00

chongo que te hiciste el lindo todo el año, a vos que te tomaste el tiempo que se te cantó y cuando respondías -si respondías- era haciéndote el solicitado con agenda full time, a vos, barbieKen careta que te matás a pajas a la tarde en tu casa, pedacito de nabo que ahora estás apurado porque me voy el viernes y ya no te quedan semanas para hacerte el Susano Giménez del sexo, a vos, paquetito, te digo:

cur

chau, besis :)

Demolished thoughts

2011-12-19T08:10:00.000-08:00

El brillo de tu mirada o Familia II: mi tía, la capa

2011-12-12T09:14:00.000-08:00

la Andy

2011-12-12T08:00:00.000-08:00

sms 1, hace dos semanas, 22 de la noite:

'' gorda, no puedo, estoy re en pedo en una feria de espumantes''

hoy, hace un toque

''qué haces che, te regalo un shot queratínico para el pelo, dale, te lo deja re suavecito''

mi hermana se pasa de andy

Prioridad

2011-12-11T06:29:00.000-08:00

El Programa de Pasantías del Complejo Teatral de Buenos Aires es un proyecto que se impulsó por primera vez este año. Es un espacio de encuentro entre jóvenes directores y realizadores con distintas experiencias es salas del Complejo, donde se reflexiona sobre distintas problemáticas creativas, políticas, artísticas, conceptuales y ¿por qué no? afectivas relacionadas con el quehacer teatral en el ambiente público. La convocatoria a directores para 2012 va a realizarse a comienzos del año próximo. Quienes estén interesados en postularse o difundir a directores amigos, estén atentos, es un programa hermoso, generoso y sobre todo necesario.

Gracias a Guillermo Heras, Luciano Suardi, Guillermo Cacace, Rubén Szuchmacher,

Ramón Griffero y sobre todo y muy especialmente a Luis Cano,

por su entusiasmo, generosidad y sabiduría. Gente necesaria, viejo. :)

La Nota en La Nación, acá

2011-11-29T06:21:00.001-08:00

si tuviese twitter, pondría

#chicosqueterecomiendanmusica (L)

2011-11-27T11:39:00.000-08:00

inagotabledl

interview project

2011-11-27T11:18:00.001-08:00

vincent

Bosche set

2011-11-24T11:01:00.001-08:00

2011-11-18T15:25:00.000-08:00

El acontecimiento es posible en tanto que imposible.

Jacques Derrida.

2011-11-13T08:56:00.000-08:00

Leer bien significa arriesgarse a mucho. Es dejar vulnerable nuestra identidad, nuestra posesión de nosotros mismos... Una gran obra puede llegar a poseernos tan completamente que, durante un lapso, nos tengamos miedo, nos reconozcamos imperfectamente.

George Steiner, Lenguaje y silencio

2011-11-10T13:24:00.000-08:00

La mujer lleva en su cuerpo lo que la cabeza del hombre rechaza.

La posible revolución, entonces, en el cuerpo cruzado.

Es puta y es mujer.

Es hombre y es recuerdo del cuerpo que arrastra.

A. Tantanian.

De Muñequita o juremos con gloria morir.

MIA

2011-11-07T12:31:00.000-08:00

Desde este jueves

Sabueso

2011-11-06T16:47:00.001-08:00

- bla bla bla bla bla bla y puse unas toallas a lavar y de repente veo desde el living un chorrito de agua que salía de la cocina y era que se había desbordado todo porque cuando vino el plomero sacó la arandela y el caño tiene un agujero así que la cocina se llenó de agua y no tengo la más puta idea de qué hacer, vos qué decís?

- ...

- Pa!

- Sí, claro.

- Se te perdió algo?

- No, no. A ver qué pasa con la heladera.

- El lavarropas.

- ...

- Pa!

- Sí claro.

- Qué te pasa?

- No nada...

- Qué buscás?

- Nada, nada.

- Querés abrir los placares a ver si encontrás un chico ahí adentro? Porque mirá que por la casa no dejo rastros, eh.

- Ay, por favor, Lucila...

- Jaja.

- Jaja, qué boluda. Vamos a ver la heladera.

- El lavarropas, viejo.

Trick

2011-11-02T12:25:00.001-07:00

En los rincones del Once, caminar dos cuadras con un señor maduro y muy sexy cantando 'Juntos a la par' un metro atrás tuyo con una voz increíble. Mirarlo y encandilarte con el sol. Comprar un jugo, entrar a un ciber, escuchar este tema.

The origin of love

2011-10-31T21:12:00.000-07:00

Chau, Ale.

2011-10-28T06:56:00.001-07:00

“Quienes reprimen su deseo son aquellos cuyo

deseo es bastante débil para poder ser reprimido. De

este modo, el elemento restrictor o Razón usurpa el

lugar del deseo y gobierna al abúlico.

Y una vez reprimido, se vuelve gradualmente

pasivo hasta no ser sino la sombra del deseo.”

(Wiliam Blake, el matrimonio del cielo y el infierno)

Genio

2011-10-27T15:14:00.000-07:00

Mi papá me trajo de la costa una caja de alfajores y este póster de regalo.

2011-10-24T18:42:00.000-07:00

''Ay, me acuerdo tanto del nonito... el último tiempo estaba muy bueno, muy dulce, me decía cosas hermosas. Cada tanto a la noche, mientras mirábamos la tele en la pieza, me preguntaba 'Vieja, ¿hace cuánto que no hacemos el amor?', y yo le contestaba 'Y... hace un rato, papi'. Y él me decía 'Podríamos probar, ¿no?', y al rato se quedaba dormido agarrándome la mano''

Margarita

80 años, abuela.

f e e l

2011-10-16T20:05:00.000-07:00

(no vean el video, sólo oigan la música)

¿Te parece TANTO?

2011-10-15T10:42:00.001-07:00

Mi mamá ya empezó a volcar toda la angustia que le producía la mudanza en la enorme angustia que le genera que yo vaya a pasar mucho mucho frío en el invierno alemán. Y esa preocupación viene en forma de gorro.

sexo salvaje

2011-10-14T10:22:00.001-07:00

era el asunto de este mail que me llegó hace un rato

Buenos días damisela.

Me permito mediante la presente jajajja!

Nahhh! Solo quería pedirte cuatro horas de tu tiempo para matarnos en un telo! Mandame la fecha y e lugar.

Besos pélvicos..

Alejandro.

(sic)

Too much love will kill you

2011-10-12T10:35:00.000-07:00

Hoy le dije a Sánchez ''te amo tanto, cuando te mueras te voy a embalsamar'', y salió corriendo.

Me da MIEDO

2011-10-04T20:58:00.000-07:00

Vean esto!

I don't call them mine

2011-10-03T16:42:00.000-07:00

Surrounded by your friends

2011-09-27T08:22:00.000-07:00

In the end, you're surrounded by your friends

En la era del flash,

2011-09-26T21:49:00.000-07:00

una canción de seis horas con mucho marketing.

Todo es catástrofe

2011-09-23T08:21:00.001-07:00

''Un pensamiento verdaderamente creador es siempre un pensamiento catastrófico, es el pensamiento que produce una bifurcación, un hundimiento, una morfogénesis, un cambio de plano, como queráis decirlo; pero es siempre catastrófico porque el único pensamiento que no es creador es aquél que sigue una variable, una sola variable que se va desarrollando, que va creciendo, que no se cruza con ninguna otra variable: el pensamiento integrador. Como cada uno tiene sus manías y las defiende como puede, yo cuando oigo hablar del pensamiento integrador me desanimo. Porque ahí, en ese pensamiento integrador, parece ser que lo que se intenta es la ampliación, la generalización, es decir, no salirse de la variable de estado, de la variable fundamental, y probablemente no se produzcan más que vagas generalizaciones''

Luis Martín Santos

Teoría de las catástrofes.

El texto completo, acá.

Encontrarte

2011-09-21T07:16:00.000-07:00

y que te saquen de ese random de temas conocidos - que todo bien, pero ya.

Drawdio

2011-09-19T16:54:00.001-07:00

Like a virgin

2011-09-19T14:05:00.000-07:00

All we ever wanted was everything

2011-09-16T12:09:00.001-07:00

MGMT- "All We Ever Wanted Was Everything" (Bauhaus Cover) by LateNightTales

Flashearla TN

2011-09-15T09:37:00.001-07:00

Invitar a comer a un casi desconocido a tu casa

fumar un porro armado con las garras de satán

estar más cerca del delirio que del flash jamaiquino

creer que te van a descuartizar

arruinar la cita

Con tanta cal y arena me voy a hacer una torre

2011-09-13T13:48:00.000-07:00

Arena: Berlín en la mano

Cal: Chau Scalabrini, hola Vicente López

Arena (II): Nonstoplaparty hasta el 15/10

Arena (III): Dejé de fumar

Arena (IV): Nos ofrecieron reestrenar Caen

Cal (II): No podemos porque hay dos pecho frío en el elenco

Es un post muy tano

2011-09-13T09:16:00.000-07:00

pero no me importa.

Mi vieja es muy grosa. Y miren qué linda que es. No es una tapa de un libro de Puig?

Bueno...

2011-09-12T11:52:00.000-07:00

Ésta es Luli Pfeiffer, otra casi clon.

Me acaban de llamar del San Martín para decirme que se equivocaron, que la beca era para ella.

Chin pum.

By your side

2011-09-08T19:04:00.000-07:00

'Cause it's nearly midnight

and all I want with my life

is to die a housewife

Proyecto cabezas

2011-09-08T16:22:00.001-07:00

Comenzamos con un nuevo proyecto de fotos, para los que crean que lo boludo no quita lo... lindo. Ponganlén.

http://proyectocabezas.tumblr.com/

¿Somos iguales?

2011-09-07T08:27:00.000-07:00

(de la muestra del CCEBA, diciembre de 2010)

Me gusta

2011-09-05T14:38:00.001-07:00

llenar la bañadera a la tarde

pensar lo que no sé pensar

mandar smss desde el agua.

Un pasaje

2011-09-05T14:10:00.000-07:00

Luis Cano, sobre el programa de pasantías del Complejo Teatral de Buenos Aires

Una experiencia de aprendizaje

Para qué examinar el sistema de producción de una obra hecha en el marco el COMPLEJO TEATRAL DE BUENOS AIRES. Esta es una de las preguntas con las que podríamos empezar el curso de las PASANTÍAS 2011.

Habitualmente trabajo en el recorrido de obras no oficiales, en los espacios amateurs. Hice solo tres o cuatro obras en el circuito estatal metropolitano. Un día, Alberto Ligaluppi me convocó para iniciar este proyecto pedagógico (que durante lo que queda de 2011 hará su primer ejercicio regular). Los postulantes están presentando sus proyectos de montaje, y muchas de sus dudas son las mismas que tengo al empezar cada nueva puesta en escena.

En nuestro camino dirigiendo espectáculos es probable que trabajemos en salas más o menos características. Algunas consagradas y legendarias, y otras arraigadas por diferentes motivos en la corriente popular. Me parece muy útil estudiarlas. Investigar y comparar, intentando comprender qué discurso suponen por adelantado. Son edificios cargados de fuerza y de motivaciones. Me gusta pensar que las salas son parte de nuestras herramientas como directores.

Hace poco un amigo director me comentó que las salas tradicionales no servían para hacer obras hoy. Le pregunté por qué. Dijo que eran muy grandes. Que los actores quedaban lejos del público y que no se los escuchaba bien. Que ninguna situación “intimista” podía proyectarse a tantos metros de distancia... ¿Podemos verificar estas suposiciones?

Un complejo teatral es una serie de condiciones de posibilidad y al mismo tiempo que un reto, un desafío. Un conjunto de salas legibles. Diversas. Cada una con sus propios problemas. Foros que piensan en los espectadores de hoy, y al mismo tiempo escenarios que se presentan cargados de pasado.

Pienso que es muy importante para el trabajo de la dirección que nos interesemos por el manejo de un teatro oficial, de cualquier teatro oficial. Entre otras cosas porque ahí podremos observar de cerca las estrategias de lo público, la frecuente artesanía gubernamental y las tácticas de representación que dicen aspirar a una “cultura general”.

Muchas veces se atiende a un proyecto de obra, e inmediatamente entran en cálculos que debilitan la idea profunda. Es evidente la necesidad de dinamizar esta relación entre la creación y las condiciones de producción que finalmente la determinan.

Las PASANTÍAS llevan consigo este interés. Vocación por los espectadores, sus manifestaciones y corrientes. Utilización de los espacios estatales. Estudio de la programación anual, considerando los aspectos simbólicos que demuestra. Qué convenciones. Qué obras. Y cómo aprovechar las salas patrimoniales.

¿Podemos imaginar un teatro intenso y actual empleando tales espacios? ¿Debemos adaptar una obra a las imposiciones edilicias? Y esta última pregunta ¿solo la articulamos respecto del teatro oficial? Y en relación a las pequeñas salas (incluyendo Cunill Cabanellas, que antes fuera un bar, una confitería) ¿qué?

Nuestra tarea artística se desarrolla rodeada de acontecimientos culturales. Nos corresponde interpretar la usanza y estimular la necesidad de transformaciones.

Las PASANTÍAS proponen un lugar de encuentro entre los directores. Una acción pedagógica que todo teatro oficial que se precie debe tener entre sus actividades. Se trata de acercar imaginarios que en nuestra expectativa estimaríamos diferentes. Hablar y compartir todo contraste estético posible.

Para señalar la idea que tenemos en mente: Decir que las PASANTÍAS son un pasaje. Un intento por conocernos. Mirar y escucharnos, analizando qué movimientos operan dentro de un sistema cultural. Informarnos y considerar posibles cambios, especialmente posibles en el campo del arte. Comprender cuáles son sus líneas de fuerza e imaginar qué posibilidades hay donde todavía no fueron previstas.

Espero ansiosamente el primer encuentro. Darle a nuestro trabajo como directores una oportunidad de conversación y que el encuentro se transforme en runión.

PASANTÍAS DESTINADAS A DIRECTORES DE BUENOS AIRES Y DEMÁS PROVINCIAS DEL PAÍS Programa anual de formación. El Complejo Teatral de Buenos Aires invita a participar de este programa destinado a 8 (ocho) directores de Buenos Aires y las demás provincias del país. Es un proyecto educativo implementado por el COMPLEJO TEATRAL DE BUENOS AIRES, con el apoyo de la Fundación amigos del Teatro San Martín, y la coordinación pedagógica de Luis Cano. El programa tiene entre sus objetivos integrar a directores de diferentes procedencias en una experiencia de trabajo junto a creadores que desarrollan sus obras dentro del marco del COMPLEJO TEATRAL DE BUENOS AIRES. La propuesta está abierta a directores de todo el país. La modalidad es presencial. 4 (cuatro) encuentros de carácter mensual, constando cada encuentro de aproximadamente 5 (cinco) días. En cada encuentro, el pasante se pondrá en contacto con nuevas obras de la producción en curso y realizará un seguimiento de las obras visitadas en el encuentro anterior. Las obras a visitar serán determinadas en función de la programación del COMPLEJO TEATRAL DE BUENOS AIRES. Contacto PASANTÍAS: pasantias@complejoteatral.gob.ar

No lo usaría para fines santos

2011-09-03T15:26:00.000-07:00

Autismo

2011-09-02T22:12:00.000-07:00

Amar, llorar, bailar

2011-08-28T20:43:00.000-07:00

Festival Escena 2011

2011-08-28T14:57:00.000-07:00

Para ir a ver mucho mucho teatro y apoyar(se en) el arte con ganas.

Acá la programación.

Si querés filmar

2011-08-23T10:09:00.000-07:00

pero no se te cae una idea, te recomiendo afanar en http://www.sinopsisespanola.blogspot.com/, el blog de un creativo que busca complementar su hemorragia mental con el pragmatismo y entusiasmo ajeno.

Lo cartele

2011-08-23T09:31:00.000-07:00

I·Sat, casémonos, dale.

(gracias por el) buen viaje (juntos)

2011-08-20T09:54:00.000-07:00

Touché - chapeau - amour

2011-08-18T09:05:00.000-07:00

''Nena, no podés poner a prueba mi inteligencia con un poco más de disimulo, por favor?''

Feliz cumple, bichi

2011-08-11T09:32:00.000-07:00

Acertijo

2011-08-08T18:05:00.001-07:00

Adiviná cuáles son las dos novedades en casa.

Aaaaajghjghgjg!

2011-08-08T07:20:00.001-07:00

El 5 de noviembre, Sonic Youth en el Personal Fest. wjgfkjasvJJfjaaaaa!

Bueno, lo confieso:

2011-08-04T19:42:00.001-07:00

la otra noche soñé que tenía pito (y qué pito).

Y se me ocurrieron muchas cosas mientras soñaba.

Y entendí otras tantas.

Se vienen

2011-08-04T13:28:00.001-07:00

en breve las consolitas y juguetes barderos a la venta. Pronto cuelgo video. =)

''Éxodo porteño'' o ''La solución artista-friendly al problema de Buenos Aires''

2011-08-03T09:08:00.000-07:00

Es difícil dejar el barrio, la casa, los vecinos. Dejar las infinitas líneas de bondi, la bicisenda, esa boca de subte que queda a dos cuadras de casa, tan ideal. Pero llegó el momento: Buenos Aires debe cosechar lo que sembró, porque más difícil es dejar la identidad, la poesía, el teatro que brilla en nuestro interior, dejar templo del arte que vive en nosotros. Dejarlo puede significar morir. Como todo, morir es un hecho, morir es lo que viene. Algunos morirán a dos cuadras del la boca de subte, otros a dos palabras de escribir ese guión perfecto para esa película perfecta. Otra manera de morir es la que ofrecemos: dejando a la ciudad sola, con sus políticas y sus carteles, con su melancolía, su tango, su teatro de revistas, su calle corrientes, o cualesquiera sea nuestra avenida favorita. Dejarla desamparada, sin los locos de Buenos Aires. ¿Qué podría hacerle a la Ciudad Autónoma de Buenos Aires el éxodo de todos sus artistas? La Línea H o quizás la C, ese día, llegaría 2 minutos antes a la estación de Retiro.

PRIMERO: Los escritores, los cineastas, los actores, los directores, los pintores, en suma, todos aquellos DEL FUTURO, sueños anónimos de poeta adolescente: no tomes el ciento no se cuanto ni hagas no sé que combinación para llegar a esa entrevista laboral, ni le pidas a tu tío que te haga entrar en la DGI. No: únete al éxodo de artistas. Leeremos tus poesías camino al Gran Buenos Aires, y te diremos que ciertos versos nos recuerdan a una mala traducción de Rimbaud de la colección Fontana. Escritor de cuentos cuyos personajes, de rostro borroso, llevan siempre en una carpeta una novela incompleta que, en manos de algún empresario maligno, puede destruir el mundo: únete al éxodo de artistas. Actores y actrices que en una practica del taller al que dignamente pueden asistir todos los miércoles se miran la muñeca cuando les piden que interpreten a alguien que espera a otra persona en una esquina: únete al éxodo porteño. Guionistas, traductores, ensayistas: vengan, salgan de la ciudad que tanto les promete y que tan poco le da al que pide de comer.

SEGUNDO: A aquellos artistas consagrados que dejaron sus ciudades natales: vuelvan a casa. A los Fito Paez, a los Lito Nebbia, a los Ricardo Piglia, a los Mike Amigorena, a los miles de actores, escritores, músicos: vuelvan a casa. Dejen huérfana a la ciudad. Que un tren que llega de Los Plátanos llore la ausencia de Cesar Aira.

TERCERO: A todos aquellos que viven del arte, que se hicieron millonarios del arte: que se queden o que vengan nos es tan indiferente como la firma que estamparon con Sony lo es para con la novela que un chico lleva de editorial en editorial a ver si a alguien le interesa. Pero si vienen, se les exigirá financiamiento de la causa con las fortunas que amasaron infiltrándose en la mal llamada sensibilidad porteña.

CUARTO: La única finalidad de este éxodo es el anunciado: IRNOS DE LA CIUDAD AUTONOMA DE BUENOS AIRES. Algunos lo lograrán cruzando la General Paz, otros viajando hasta Iruya.

QUINTO: El motivo del éxodo es buscar un lugar para el ARTISTA y demostrar junto a la cantidad cada vez más grande de artistas del interior que Buenos Aires no es ese lugar sagrado y noble capaz de albergarlo, y que dicha ciudad fue construida y promocionada como tal para hacer sangrar a nuestros hombres que dejan todo por un verso, por editar un video con un Sony Vegas pirateado, por recitar su sentido monólogo en una peatonal superpoblada e indiferente.

SEXTO: El trabajo de quienes luchan y seguirán luchando por su independencia artística, no debe ver en esta manifestación a un enemigo, a un grupo que no desea trabajar lo suficiente para llegar a ese lugar que ocupan los que durante años lucharon contras las grandes empresas, como es el gran ejemplo de Lito Nebbia en la música. Deben ver esta manifestación como la oportunidad de buscar el verdadero lugar del arte: el corazón. No la ciudad.

SEPTIMO: Destruir el mito “dios está en todos lados pero trabaja en Buenos Aires”. No deben sufrir el Éxodo de Artistas los pueblos y ciudades que necesitan a su poeta, a su traductor, a su actor, a su titiritero.

OCTAVO: Quienes se unan al Éxodo de Artistas deberán erradicar de sus creaciones toda alusión nostálgica al tango, la música electrónica y el arte mural porteño.

Cualquier exiliado que no se atenga a estas cláusulas será inmediatamente sacrificado y ajusticiado.

Bruno Pesci y Lucila Piffer

Con mi más profundo respeto

2011-08-01T09:08:00.001-07:00

(Hoy en Página 12)

El gran ágora virtual

2011-07-31T10:51:00.000-07:00

Nota medio sosa a un nada soso Xavier Marcé.

Beck

2011-07-28T14:00:00.001-07:00

Ay no no, un libro LLENO de fotos suyas. Píllome.

Al menos un chucho de miedito

2011-07-25T21:43:00.000-07:00

te da cuando un polaco grandote con el que pegaste la mejor onda, ya entrando al momento de los bifes, te dice con un español bastante tosco y lleno de rugosidades ''cuaquierg cossa que te schoque un pöco porr una difegrenzía cultugral, tí me avisas, ah''

2011-07-25T14:00:00.001-07:00

Soy bastante queso en lo que a estética web se refiere, ok.

Amar en Hollywood

2011-07-24T17:57:00.001-07:00

"Llegó el día de dejar a Iris Duarte en el avión de regreso. Era un vuelo matinal, lo cual lo hizo difícil. yo estaba acostumbrado a levantarme después del mediodía; era un buen remedio para las resacas y me haría vivir 5 años más. No sentía tristeza mientras la llevaba al aeropuerto. El sexo había estado de puta madre; nos habíamos reído. Difícilmente podía recordar una temporada más cabal, ninguno de los dos exigía nada y sin embargo había habido un calor tierno, no había sido algo falto de sentimiento, carne muerta acoplada con carne muerta. Detestaba tipos así de relaciones, el tipo de relaciones de los Ángeles, Hollywood, Bel Air, Malibu, Laguna Beach. Extraños al conocerse, extraños al despedirse. Un gimnasio de cuerpos innominados masturbándose mutuamente. La gente amoral suele considerarse más libre, pero a menudo carecen de la capacidad de sentir o amar. Así que se hacían los swingers. Los muertos jodiendo con los muertos. No había juego ni humor en su práctica, era una copula de cadáveres. La moral era restrictiva, pero estaba afianzada en la experiencia humana a través de los siglos. Algunas morales tendían a mantener a los hombres esclavizados en fábricas, en iglesias y fieles al estado. Otras morales simplemente tenían buen sentido. Era como un jardín lleno de frutas venenosas y frutas buenas. Tenías que saber cual escoger y cual abandonar."

Charles Bukowski

Mujeres

Muchas chicas para ver

2011-07-24T16:52:00.000-07:00

http://muchaschicas.tumblr.com/

Qué bien sabe el plato frío de la venganza

2011-07-21T15:15:00.000-07:00

Miércoles, 1.15 a.m., linea 152

- Qué bien te queda ese gorro, rubia.

- ¿A mí me hablás?

- Sí, en serio te digo eh, muy bien te queda. Está re a la moda. Toda la onda, tenés.

- Ay. Gracias.

- ....

- ¿Para dónde vas?

- A tomar algo con unos amigos.

- Pero ahora estás sola, ¿no?

- Sss... pará... ¿Pato?

- Sssí...

- ¿Qué hacés, che? Soy Lucila.

- ...?

- Del Santa Ethnea. Lucila Piffer.

- ... (mute)

- ¿Vivís acá en Capi ahora?

- No, estoy yendo a bailar pero me vuelv... eh... che, qué distinta que estás.

- Ja, sí, ahora soy rubia.

- Jeje, sí, rubia... te aclaraste el pelo, claro...

...

¿Y vos bien? ¿Tus cosas?

- Sí, bien. Perdón, pero me bajo acá, che.

- Dale, todo bien! Suerte, Lu, qué bueno cruzarte, que la pases lindo. Hablamos!

- Sí, sí, claro, hablamos. Chau, Pato.

- Chau!

N. de A: Pato es el que en la primaria, con la tenacidad de una tortuna china, me decía gorda pedorra, nerd, sucia (eso era verdad, no hay atenuante a mi favor), mogólica y deforme al menos una vez por minuto, en voz muy alta y con coro de risas en estereo incorporado. Rico pibe, el forro de Pato.

Yo también digo gracias

2011-07-20T14:03:00.001-07:00

(Perdón, loco, pero con luz natural, brisa sobre la cara y una mandarina en la mano no encontré ninguna)

A ver si aprendemos algo, Sánchez

2011-07-14T16:27:00.000-07:00

Ojalá mi gato incorpore estas conductas y le robe el oro nazi a los viejos del segundo.

2011-07-13T10:03:00.000-07:00

2011-07-10T21:40:00.000-07:00

Buenos Aires, una Barbie Superestar un poco corqui.

All tomorrow's parties

2011-07-10T10:57:00.000-07:00

I·Sat, te amo.

Y el homónimo cover del blondo Beck, que nada que ver pero viene al caso de las cosas buenas:

Porno granfa

2011-07-07T18:59:00.000-07:00

A Peter, el novio de mi mamá, le conseguí un laburo para actuar de mayordomo en una serie de Playboy.

Cada vez más cerca.

No one should call you a dreamer

2011-07-07T15:35:00.000-07:00

Are

you

also

frightened?

Pic

2011-07-04T09:38:00.001-07:00

por Iñaki Dubourg

El trabajo de no sufrir el infierno

2011-06-30T14:12:00.000-07:00

El infierno de los vivos no es algo que será;

hay uno, es aquel que existe ya aquí, el infierno

que habitamos todos los días, que formamos estando

juntos. Dos maneras hay de no sufrirlo. La primera

es fácil para muchos: aceptar el infierno

y volverse parte de él hasta el punto de no verlo

más. La segunda es peligrosa y exige atención

y aprendizaje continuos: buscar y saber reconocer

quién y qué, en medio del infierno, no es infierno,

y hacerlo durar, y darle espacio.

ÍTALO CALVINO, Las ciudades invisibles.

In-your-face

2011-06-29T12:27:00.000-07:00

Vayan a ver Las islas, de Carlos Gamerro con dirección de Tantanian. Es la última semana que queda en el Teatro Alvear, las entradas son baratas y la obra es una piña en la jeta.

I still love too many people

2011-06-28T12:52:00.000-07:00

¿Es posible...

2011-06-17T08:14:00.000-07:00

que el mundo esté tan lleno de estos personajes?

Jueves 16 de junio, 23 hs:

Andy: Lucila, llamá al gimnasio del Botánico mañana a primera hora, me llamaron que un tipo avisó que encontró tu billetera.

Viernes 17 de junio, 11 hs:

Valeria: Ah, sí, cómo estás? Llamó ayer un señor Oscar, que como encontró tu credencial del gimnasio llamó acá para avisar que tenía lo tuyo, te paso su celu así combinan.

Viernes 17 de junio, 11.15 hs:

Oscar: Hola Lucila, cómo le va? Sí, yo encontré su billetera ayer a la mañana, llamé al gimnasio pero ya por suerte la pasó a buscar Ale. Encontré su número en una tarjeta de subte, lo llamé y me dijo que él se ocupaba.

Lunes 14 de febrero (ponele), 14.00 hs:

Ale: Hoooolaaahh, mmmm...

Lucila: (??) Un viaje, por favor.

Ale: Salimos? Te puedo invitar a tomar unos vinitos?

Lucila: Jaja... eh... no, gracias.

Ale: No? Bueno, yo te voy a dejar acá anotado mi número por las dudas, ya me vas a llamar. Que tengas buen día, bebé.

Cortita y al pie

2011-06-14T07:07:00.000-07:00

... Nunca trataste de ver lo que hay al fin del mundo o más allá. Al contrario: cubrís tus ventanas con cortinas rosas. Después te morís, y el orgullo que te queda es que aquéllos a los que despreciaste nunca pudieron hacerte daño. El más mezquino, el más despreciable de los orgullos humanos.

La Marquesa de Sade,

Yukio Mishima

Lucilamente enamorado

2011-06-07T08:12:00.000-07:00

se llama una muestra en Chile que me pasó mi amiga Luisa Ballentine .

Mi vida en la TV mexicana

2011-06-06T12:01:00.000-07:00

(primera parte)

(panic)

Yutaxposición

2011-06-01T13:42:00.000-07:00

Nueva convocatoria:

Lírica policial

Se vienen las canciones sobre policiales. Agarrá el diario, internet, lo que mejor te quepa, elegí un caso policial (en cualquiera de las variantes que se entienden por policiales) y una canción cuya melodía te parezca que venga al caso.

Por ejemplo:

http://www.emol.com/noticias/internacional/detalle/detallenoticias.asp?idnoticia=200324

con la melodía de este o este tema.

Después le pasamos eso a otro que escribe lo propio. Mandame a mí o a Jamastuve.

Tschüss!

Ay no no vean ESTO

I'll be there anytime

2011-06-01T11:46:00.000-07:00

Mysteries

Beth Gibbons

God knows how I adore life
When the wind turns on the shores lies another day
I cannot ask for more

When the time bell blows my heart
And I have scored a better day
Well nobody made this war of mine

And the moments that I enjoy
A place of love and mystery
I'll be there anytime

Oh mysteries of love
Where war is no more
I'll be there anytime

When the time bell blows my heart
And I have scored a better day
Well nobody made this war of mine

And the moments that I enjoy
A place of love and mystery
I'll be there anytime

Mysteries of love
Where war is no more
I'll be there anytime

La banda errática

2011-05-23T14:03:00.000-07:00

es un proyecto reciente cuyos craneos desroganizadores somos Iñaki alias El Tuco Dubourg y quien les escribe. Consiste básicamente en colgarnos de manera cuasiparasitaria del talento de los músicos amigos para hacer protocovers de poca monta con instrumentos de dudoso origen y calidad (posiblemente, ni siquiera instrumentos musicales) de manera semiespontánea, ecléctica, colgueti y ofensivamente lanzada.

Nombre bajo revisión, se aceptan propuestas.

Continuidad a determinar. Se aceptan estímulos.

Calidad: regular a mala. No se aceptan críticas elaboradas bajo un estricto criterio musical.

Bienvenidos al tren

2011-05-15T18:48:00.000-07:00

Mi mamá

2011-05-13T17:51:00.000-07:00

llamó anoche por teléfono a un amigo mío y de mi hermana a la una de la noche para contarle algunas cosas que mi amigo no nos quiso decir. A los diez minutos me llama a mí y me dice ''Dale a Iñaki el vino que está en el modular, decile que es un regalo de mi parte''

¿Qué carajos?

Una banda de autobombo

2011-05-10T08:35:00.000-07:00

Esto dijo el público la función pasada sobre Caen...:

Los esperamos todos los jueves a las 21 hs
El Extranjero, Valentín Gómez 3378.
Reservas al 4862-7400 o acá

www.carsonteatro.jimdo.com

en facebook: Carson Teatro

en twitter: TeatroCarson

2011-05-05T08:53:00.000-07:00

Sister, sos mi victoria sobre mí misma. Gracias gracias por los videos y todo eso.

Sail to me

2011-05-01T18:50:00.000-07:00

Song to the Siren

de The Mortal Coil

On the floating, shapeless oceans
I did all my best to smile
til your singing eyes and fingers
drew me loving into your eyes.

And you sang "Sail to me, sail to me;
Let me enfold you."

Here I am, here I am waiting to hold you.
Did I dream you dreamed about me?
Were you here when I was full sail?

Now my foolish boat is leaning, broken love lost on your rocks.
For you sang, "Touch me not, touch me not, come back tomorrow."
Oh my heart, oh my heart shies from the sorrow.
I'm as puzzled as a newborn child.
I'm as riddled as the tide.
Should I stand amid the breakers?
Or shall I lie with death my bride?

Hear me sing: "Swim to me, swim to me, let me enfold you."
"Here I am. Here I am, waiting to hold you."

Marta Minujín lo llamaba hermandad cósmica

2011-04-29T14:45:00.000-07:00

La magia de algunos amigos. La cosa empezó así:

holograma dice:
vos sos muy linda muy linda
:)
Lucila dice:
:/
jajajaja
¿gracias?
qué pasó?
holograma dice:
no, agradecele a tu mamá y a tu papá, a la genética, a tu buen gusto, no sé
Lucila dice:
:/ :/ :/
holograma dice:
jajajajaa
que te quiero, joder
Lucila dice:
me dejaste electroshockeada
JAJAJAJAJAJAJAJA
electrochockeada de amourrrr
jaaj
:)
holograma dice:
jajajajajjajaa
genial
Lucila dice:
vos también, mi quereeeda
cómo estás?
holograma dice:
es bueno decirle a la gente querida lo que uno piensa
bien, amiga
Lucila dice:
oh
(L)

Gran disco para gran día

2011-04-24T14:27:00.001-07:00

Forgiveness Rock Record, de Broken Social Scene

41 millones de hectáreas

2011-04-23T16:13:00.000-07:00

No se ve un pito:

Desde el viernes que viene, 41 millones de hectáreas en el MALBA. Muestra sobre trabajos de mi grosa tía grosa.

2011-04-18T04:43:00.000-07:00

Amor, amor

entre mis muslos cerrados

nada como un pez el sol

Agua tibia entre los juncos

Amor

¡Gallo que se va la noche!

¡que no se vaya, no!

F. García Lorca.

Amor de don Perlimplín con Belisa en su Jardín

de Fernando Form

Con Federico Alí, Paula Zaurdo y Luis Alejando Roa Giorgi

Música de Agustín Goett

Escenografía y vestuario de Juan Manuel Mendoza, Eva Richter, Wanda Siri

Asistencia de dirección por Rosalía dal Corso

Producción ejecutiva por Romina Pomponio

Dirección y puesta en escena de Lucila Piffer

Todos los jueves a las 21 hs.

El Extranjero Teatro

Valentín Gómez 3378

Reservas al 4862-7400

V e n g a n

vengan

vennnngan

Más data acá.

Bonus track de ayer:

Saludo final

La compañía reunida

Bridge over troubled waters

2011-04-14T21:50:00.000-07:00